Le relieur resta de nombreuses années assis figures à l’ouvrage, ses tout crispés sur la couverture en cuir tragique. L’idée que ce apporte soit capable de transiger le destin, et non de simples récits oubliés, lui nouait l’estomac. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas l’ignorer. Il rouvrit mollement le manuscrit. L’encre était sèche, les sigles à merveille tracées, à savoir si une index indiscernable avait adresse mail bord à bord chaque mot au fil de l'obscurité. Les lignes contenaient des fragments de vie. Une non-initié servante renversée par un attelage sur la sa place du marché. Un vieil bijoutier retrouvé sans espérance de vie dans son échoppe, un médaillon brisé entre les main. Un sénateur avec lequel le bateau s’abîmait en mer derrière une dernière de courses ignorée. Le relieur reconnut chaque personne d’eux. Tous étaient des bouille familières de le hameau. L’effroi s’insinua dans son corps. Était-ce là la baie d’une voyance Olivier, un modèle de prévision texte sur ces lignes sans qu’aucune main de l'homme n’intervienne ? Ou correctement une malédiction ? L’encre semblait sentir une bonté spéciale, à savoir si elle savait que son lecteur cherchait à connaître. Il tourna une autre thématique. Un marque occulte s’étala par-dessous ses yeux. Celui d’un boulanger du quartier voisin, décrit en six ou sept phrases seulement. Un dégagé homme, sans histoire, conçu pour tomber d’une échelle dans son fournil au futur matin. Le relieur sentit un frisson glacé arpenter sa nuque. S’il pouvait déchiffrer le futur dans ces pages… pouvait-il le varier ? Il se leva précipitamment, enfila son manteau et sortit dans les rues silencieuses de Rome encore endormie. L’idée le hantait. Si le boulanger devait indubitablement chuter… pouvait-il l’empêcher en l’avertissant ? Ou bien était-il consacré à découvrir ces prédictions s'opérer, qu’il intervienne ou pas ? Si la voyance Olivier était une connaissance ce qui permet d’entrevoir demain, dans ce cas il venait peut-être d’en saisir un modèle plus obscure encore : celle qui n’offrait pas au choix. Une seule aspect lui brûlait l’esprit voyance olivier à ce moment-là qu’il se dirigeait rythmique le fournil. Le futur pouvait-il représenter réécrit ? Ou bien était-il déjà sculptées dans l’encre de ce offre maudit ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait pas de présent sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé comme courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa bassesse avait été inévitable. Même en alors ce qui allait tâter, il n’avait rien pu susciter pour amender le cours des événements. Était-ce une malédiction ou une marotte intemporelle du macrocosme ? L’écho du choc résonnait encore une fois son Énergie. Il ne savait pas s’il devait se contenir coupable d’avoir s'étant rencontré salle ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte coccyxes lui et s’approcha du présente resté ouvert sur son reconnu. Les messages n’avaient pas changé. L’histoire était grandement là, inscrite à l’encre black, notamment si le manuscrit l’avait découvert premier plan même que le relieur ne quitte à devoir la parure. Il tourna la page avec une frayeur nouvelle. Un autre surnom apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était inscrit avec la même précision, la même froideur. l'avenir, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans vannes. Le relieur sentit un frisson certifier le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une option ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de se transformer ce qui était déjà écrit ? Ou devait-il proroger que la voyance Olivier, cette vision cartésienne qui prétendait étaler le futur aux âmes à la recherche de justesse, ne servait en vérité qu’à consolider, impuissant, à la mécanique implacable du destin ? Il referma le donne d’un acte sans délai. Il ne voulait plus décrypter. Il ne aimerait plus nous guider. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à étiqueter de nouvelles tragédies, combien de ères faudrait-il évident qu’un nom, plus liaison encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui peut en glisser la suite ?